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miércoles, 31 de agosto de 2016

En la ciudad de las sensaciones





Somos hablados por el deseo,
habitados por su palabra.

somos una huella calada profundo,
resabio del inconciente colectivo.

Memoria de aquel que despertó
teniendo hambre,
dolor y frío,
casi sin sentirlo,
como sufrimiento estoico.

Esa historia
es la de millones.

Los vemos en las pequeñas
caras sucias que limpian
los vidrios de los autos,

o en los que cargan
baldes de agua
a través de minúsculos pasillos
de construcciones precarias

en las fotos de África
(cuando no tienen noticias originales
o para lograr distraernos).

Nadie puede dejar
de saber
que vivimos en un mundo
de profunda complejidad.

Que es preciso
estar más que atentos

a los discursos grandilocuentes
a las primeras planas
a los que crean sentido

a los inocentes y objetivos
a los verdugos de mercado

Las palabras pueden curar
pero también enferman

Pueden incluir
pero también normalizan

pueden albergar
pero terminan excluyendo

Lo bueno y lo malo
no existen.

En este terreno de cambalache fértil,
dífícil de acomodar
la paja y el trigo

Sin certezas,
solo hay caminos desequilibrados,

así es el transito
por este turbio planeta.


La obra que acompaña se titula
 "LA CIUDAD DE LA FURIA"
fue pintada por la artista MONICA RENEDO


sábado, 27 de agosto de 2016

Una Mujer



Abren mi boca,
los dedos penetran mi ser.

Mientras,
mi garganta sedienta
de justicia, verdad
y poesía,
está seca.

Por eso necesito beber
agua de lágrimas de alegría,
agua de vertiente de montaña.

No quiero que cierren
mis ojos los golpeadores

Quiero elegir como ser,
a quien amar,
que deseos abrazar.

Ser musa y diabla,
morena y desequilibrada

Ancha de caderas
o flaca con ideas.

Necesito que dejen de verme,
como una foto que decora ambientes.

Confío que desde el fondo de los tiempos
brote mi grito de verdad

Que virginidad, sumisión,
abnegación,
dejen de ser las banderas
de mi muerte.

Con los ojos bien abiertos
denunciare las huellas del maltrato

Un día como hoy
será recuerdo
y los que profanen en mi vida
todas las vidas

Dejarán de ser vistos
como padres ejemplares
y serán expulsados de la nueva sociedad.


La pintura que acompaña es obra
de MARILA TARABAY
más de la artista en http://marilatarabay.blogspot.com.ar/

lunes, 22 de agosto de 2016

El Siguiente




Hoy.

Aquí.

En la caótica verdad.

Caen las hojas quemadas,
se inunda el pecho de dolor.

Siempre algo debe morir,
para que otra cosa nazca.

Quisiéramos no sufrir,
que sea sin dolor

Pero,
nadie cede su lugar,
sin luchar primero,
sin batallar,

Cuando el mar se tiña de rojo,
la marea lloverá almas y rezos,
un nuevo soberano jurará lealtad.

Hoy,

Aquí,

Nacen las flores del próximo milenio.


La fotografía que acompaña
es obra del artista ANIBAL RODOLICO
más información en https://www.instagram.com/rodografher/

domingo, 21 de agosto de 2016

Maratón



Carrera demoledora
desde los vértices
hacia el plano triunfal

Heridas, golpes bajos,
ojos morados y ensangrentados

Todo vale

La zanahoria del capital
enajenando la plenitud del alma.

Distraídos juntando basura de las grandes ciudades,
pasa por nuestras narices
el tren con el último vagón,
camino a la nada
one ticket to nowhere.

Lenguas foráneas
y el mito de Babel

frustrados,
consumimos para sobrevivir,
persistimos en huir del inconsciente colectivo.

Expuestos al valor del mercado
y doblegados por la miseria vacía
del nuevo día,

nos quebramos
en cientos de hectáreas de bosques
consumidos por fuego negro

Entramos en sombras,
somos fagocitados por la culpa.

Se desmorona
el  ilusionismo en la pantalla.

Acurrucados como niño indefenso,
acumulamos sobras del derrame.

Desprovistos de habla,
de sentidos todos…

Algunos gritan,
los ignoramos

Como podríamos verlos o escucharlos
no tienen buen aspecto

Son parias,
profetas de un apocalipsis falso.

Mientras,
seguimos abrazados
a una narcolepsia sanadora

Desvíos,
carriles equivocados,
señales que no podremos dejar atrás

Salvo que
amemos lo imposible,
fracturemos lo normal,
bebamos lo prohibido,
no nos preocupe el futuro,
nos desatemos.

Y dueños de nosotros,
armemos otra poética

Otro decir
Otra heroica

La de mirar
sin ojos,

La de bucear
en aguas desconocidas
sin miedo.

En el camino
hay suficiente lugar
para los cuerpos que quieran
tener sexo con la vida.


La pintura que acompaña
se titula  " Los tiempos que corren" 
y pertenece a MARCELA MOTTA

lunes, 15 de agosto de 2016

Guerras


Soñé teniendo el cuerpo herido,
desgarrado, sangrando.
En medio de la fanfarria
distante, partido.
Los pensamientos
se hundían en pantanos venenosos
la bruma sólida
el arma circular.
Eventos de una sin razón

La imagen que acompaña
es obra del fotógrafo ANIBAL RODOLICO

sábado, 13 de agosto de 2016

Mágico




Entre medio de las runas
y los elfos

la magia del mundo
invisible aflora adormecida

Nos atraviesan duendes despiadados
buscan el ingrediente de una rara bebida

Con ella pretenden
inocular a los incrédulos
a los que se aferran al cemento
a los que ponen techo  a las ideas
a los cortos ilustrados

Necesitan  algo más
que pericia para poder encontrarla

Ríos de sangre
corren más caudalosos
que rápidos en la montaña

Todo el dominio del sistema
corrompe con metal apócrifo
las almas que los duendes no pueden alcanzar

Aun así
ardua tarea
afloran vientos subterráneos
más allá de los sentidos

Inexplicablemente
sonidos  espontáneos
y bruma de leño crepitando
reúne a los parias y nómades

En esos capilares
raidos y polvorientos
se asientan los héroes futuros

por allí va la poesía
el pincel que no descansa
el cincel que modela sueños

Toda esa furia
que la soledad favorece
tiende a evaporarse
cuando las almas se juntan

y ahí sucede el primero
de muchos hechos mágicos
que se avecinan

nos miramos a los ojos
y vemos todo con claridad
vemos en espejo
vemos en el otro

su sensualidad y tragedia
su fortaleza y fragilidad
su libertad y sus cadenas

vuelven a ser invisibles
los duendes

la atmósfera que ya no
emana vapor de cannabis

lentamente desciende
a las profundidades

despertamos del letargo.


La obra que acompaña se denomina

"EL REFUGIO DE LOS DUENDES "

pertenece a la artista MONICA RENEDO

Autonomía

Vértices como calibres de dulzura Digo la huella del quijote Cuento lo que habla por mí Intento ser viento y t...