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miércoles, 31 de agosto de 2016
En la ciudad de las sensaciones
Somos hablados por el deseo,
habitados por su palabra.
somos una huella calada profundo,
resabio del inconciente colectivo.
Memoria de aquel que despertó
teniendo hambre,
dolor y frío,
casi sin sentirlo,
como sufrimiento estoico.
Esa historia
es la de millones.
Los vemos en las pequeñas
caras sucias que limpian
los vidrios de los autos,
o en los que cargan
baldes de agua
a través de minúsculos pasillos
de construcciones precarias
en las fotos de África
(cuando no tienen noticias originales
o para lograr distraernos).
Nadie puede dejar
de saber
que vivimos en un mundo
de profunda complejidad.
Que es preciso
estar más que atentos
a los discursos grandilocuentes
a las primeras planas
a los que crean sentido
a los inocentes y objetivos
a los verdugos de mercado
Las palabras pueden curar
pero también enferman
Pueden incluir
pero también normalizan
pueden albergar
pero terminan excluyendo
Lo bueno y lo malo
no existen.
En este terreno de cambalache fértil,
dífícil de acomodar
la paja y el trigo
Sin certezas,
solo hay caminos desequilibrados,
así es el transito
por este turbio planeta.
La obra que acompaña se titula
"LA CIUDAD DE LA FURIA"
fue pintada por la artista MONICA RENEDO
sábado, 27 de agosto de 2016
Una Mujer
Abren mi boca,
los dedos penetran mi ser.
los dedos penetran mi ser.
Mientras,
mi garganta sedienta
de justicia, verdad
y poesía,
está seca.
mi garganta sedienta
de justicia, verdad
y poesía,
está seca.
Por eso necesito beber
agua de lágrimas de alegría,
agua de vertiente de montaña.
agua de lágrimas de alegría,
agua de vertiente de montaña.
No quiero que cierren
mis ojos los golpeadores
mis ojos los golpeadores
Quiero elegir como ser,
a quien amar,
que deseos abrazar.
a quien amar,
que deseos abrazar.
Ser musa y diabla,
morena y desequilibrada
morena y desequilibrada
Ancha de caderas
o flaca con ideas.
o flaca con ideas.
Necesito que dejen de verme,
como una foto que decora ambientes.
como una foto que decora ambientes.
Confío que desde el fondo de los tiempos
brote mi grito de verdad
brote mi grito de verdad
Que virginidad, sumisión,
abnegación,
dejen de ser las banderas
de mi muerte.
abnegación,
dejen de ser las banderas
de mi muerte.
Con los ojos bien abiertos
denunciare las huellas del maltrato
denunciare las huellas del maltrato
Un día como hoy
será recuerdo
y los que profanen en mi vida
todas las vidas
será recuerdo
y los que profanen en mi vida
todas las vidas
Dejarán de ser vistos
como padres ejemplares
y serán expulsados de la nueva sociedad.
como padres ejemplares
y serán expulsados de la nueva sociedad.
La pintura que acompaña es obra
de MARILA TARABAY
más de la artista en http://marilatarabay.blogspot.com.ar/
de MARILA TARABAY
más de la artista en http://marilatarabay.blogspot.com.ar/
lunes, 22 de agosto de 2016
El Siguiente
Hoy.
Aquí.
En la caótica verdad.
Caen las hojas quemadas,
se inunda el pecho de dolor.
se inunda el pecho de dolor.
Siempre algo debe morir,
para que otra cosa nazca.
para que otra cosa nazca.
Quisiéramos no sufrir,
que sea sin dolor
que sea sin dolor
Pero,
nadie cede su lugar,
sin luchar primero,
sin batallar,
nadie cede su lugar,
sin luchar primero,
sin batallar,
Cuando el mar se tiña de rojo,
la marea lloverá almas y rezos,
un nuevo soberano jurará lealtad.
la marea lloverá almas y rezos,
un nuevo soberano jurará lealtad.
Hoy,
Aquí,
Nacen las flores del próximo milenio.
La fotografía que acompaña
es obra del artista ANIBAL RODOLICO
más información en https://www.instagram.com/rodografher/
es obra del artista ANIBAL RODOLICO
más información en https://www.instagram.com/rodografher/
domingo, 21 de agosto de 2016
Maratón
Carrera demoledora
desde los vértices
hacia el plano triunfal
Heridas, golpes bajos,
ojos morados y ensangrentados
Todo vale
La zanahoria del capital
enajenando la plenitud del alma.
Distraídos juntando basura de las grandes ciudades,
pasa por nuestras narices
el tren con el último vagón,
camino a la nada
one ticket to nowhere.
Lenguas foráneas
y el mito de Babel
frustrados,
consumimos para sobrevivir,
persistimos en huir del inconsciente colectivo.
Expuestos al valor del mercado
y doblegados por la miseria vacía
del nuevo día,
nos quebramos
en cientos de hectáreas de bosques
consumidos por fuego negro
Entramos en sombras,
somos fagocitados por la culpa.
Se desmorona
el ilusionismo en la pantalla.
Acurrucados como niño indefenso,
acumulamos sobras del derrame.
Desprovistos de habla,
de sentidos todos…
Algunos gritan,
los ignoramos
Como podríamos verlos o escucharlos
no tienen buen aspecto
Son parias,
profetas de un apocalipsis falso.
Mientras,
seguimos abrazados
a una narcolepsia sanadora
Desvíos,
carriles equivocados,
señales que no podremos dejar atrás
Salvo que
amemos lo imposible,
fracturemos lo normal,
bebamos lo prohibido,
no nos preocupe el futuro,
nos desatemos.
Y dueños de nosotros,
armemos otra poética
Otro decir
Otra heroica
La de mirar
sin ojos,
La de bucear
en aguas desconocidas
sin miedo.
En el camino
hay suficiente lugar
para los cuerpos que quieran
tener sexo con la vida.
La pintura que acompaña
se titula " Los tiempos que corren"
y pertenece a MARCELA MOTTA
más de la artista en https://www.facebook.com/MarcelaMottaArte
lunes, 15 de agosto de 2016
Guerras
Soñé teniendo el cuerpo herido,
desgarrado, sangrando.
desgarrado, sangrando.
En medio de la fanfarria
distante, partido.
distante, partido.
Los pensamientos
se hundían en pantanos venenosos
se hundían en pantanos venenosos
la bruma sólida
el arma circular.
el arma circular.
Eventos de una sin razón
La imagen que acompaña
es obra del fotógrafo ANIBAL RODOLICO
más del autor en https://www.flickr.com/photos/anibalrodolico
y también en https://www.instagram.com/rodografher/
sábado, 13 de agosto de 2016
Mágico
Entre medio de las runas
y los elfos
la magia del mundo
invisible aflora adormecida
Nos atraviesan duendes despiadados
buscan el ingrediente de una rara bebida
Con ella pretenden
inocular a los incrédulos
a los que se aferran al cemento
a los que ponen techo a las ideas
a los cortos ilustrados
Necesitan algo más
que pericia para poder encontrarla
Ríos de sangre
corren más caudalosos
que rápidos en la montaña
Todo el dominio del sistema
corrompe con metal apócrifo
las almas que los duendes no pueden alcanzar
Aun así
ardua tarea
afloran vientos subterráneos
más allá de los sentidos
Inexplicablemente
sonidos espontáneos
y bruma de leño crepitando
reúne a los parias y nómades
En esos capilares
raidos y polvorientos
se asientan los héroes futuros
por allí va la poesía
el pincel que no descansa
el cincel que modela sueños
Toda esa furia
que la soledad favorece
tiende a evaporarse
cuando las almas se juntan
y ahí sucede el primero
de muchos hechos mágicos
que se avecinan
nos miramos a los ojos
y vemos todo con claridad
vemos en espejo
vemos en el otro
su sensualidad y tragedia
su fortaleza y fragilidad
su libertad y sus cadenas
vuelven a ser invisibles
los duendes
la atmósfera que ya no
emana vapor de cannabis
lentamente desciende
a las profundidades
despertamos del letargo.
La obra que acompaña se denomina
"EL REFUGIO DE LOS DUENDES "
pertenece a la artista MONICA RENEDO
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Incertidumbre
Piel dura cuerpo sorprendido Sentido hecho jirones nubes complacientes Viento del Sur Las llamas se apagan un camino...