Sur, Palabras y más

Somos hablados por el deseo, habitados por su palabra. somos una huella calada profundo, resabio del inconciente colectivo. Memoria de aquel que d espertó teniendo hambre, dolor y frío, casi sin sentirlo, como sufrimiento estoico. Esa historia es la de millones. Los vemos en las pequeñas caras sucias que limpian los vidrios de los autos, o en los que cargan baldes de agua a través de minúsculos pasillos de construcciones precarias en las fotos de África (cuando no tienen noticias originales o para lograr distraernos). Nadie puede dejar de saber que vivimos en un mundo de profunda complejidad. Que es preciso estar más que atentos a los discursos grandilocuentes a las primeras planas a los que crean sentido a los inocentes y objetivos a los verdugos de mercado Las palabras pueden curar pero también enferman Pueden incluir pero también normalizan pueden albergar pero terminan excluyendo Lo bueno y lo malo no existen. En este ter...

Abren mi boca, los dedos penetran mi ser. Mientras, mi garganta sedienta de justicia, verdad y poesía, está seca. Por eso necesito beber agua de lágrimas de alegría, agua de vertiente de montaña. No quiero que cierren mis ojos los golpeadores Quiero elegir como ser, a quien amar, que deseos abrazar. Ser musa y diabla, morena y desequilibrada Ancha de caderas o flaca con ideas. Necesito que dejen de verme, como una foto que decora ambientes. Confío que desde el fondo de los tiempos brote mi grito de verdad Que virginidad, sumisión, abnegación, dejen de ser las banderas de mi muerte. Con los ojos bien abiertos denunciare las huellas del maltrato Un día como hoy será recuerdo y los que profanen en mi vida todas las vidas Dejarán de ser vistos como padres ejemplares y serán expulsados de la nueva sociedad. La pintura que acompaña es obra de MARILA TARABAY más de la artista en  http://marilatarabay.blogspot.com.ar/

Hoy. Aquí. En la caótica verdad. Caen las hojas quemadas, se inunda el pecho de dolor. Siempre algo debe morir, para que otra cosa nazca. Quisiéramos no sufrir, que sea sin dolor Pero, nadie cede su lugar, sin luchar primero, sin batallar, Cuando el mar se tiña de rojo, la marea lloverá almas y rezos, un nuevo soberano jurará lealtad. Hoy, Aquí, Nacen las flores del próximo milenio. La fotografía que acompaña es obra del artista ANIBAL RODOLICO más información en  https://www.instagram.com/rodografher/

Carrera demoledora desde los vértices hacia el plano triunfal Heridas, golpes bajos, ojos morados y ensangrentados Todo vale La zanahoria del capital enajenando la plenitud del alma. Distraídos juntando basura de las grandes ciudades, pasa por nuestras narices el tren con el último vagón, camino a la nada one ticket to nowhere. Lenguas foráneas y el mito de Babel frustrados, consumimos para sobrevivir, persistimos en huir del inconsciente colectivo. Expuestos al valor del mercado y doblegados por la miseria vacía del nuevo día, nos quebramos en cientos de hectáreas de bosques consumidos por fuego negro Entramos en sombras, somos fagocitados por la culpa. Se desmorona el  ilusionismo en la pantalla. Acurrucados como niño indefenso, acumulamos sobras del derrame. Desprovistos de habla, de sentidos todos… Algunos gritan, los ignoramos Como podríamos verlos o escucharlos no tienen bue...

Soñé teniendo el cuerpo herido, desgarrado, sangrando. En medio de la fanfarria distante, partido. Los pensamientos se hundían en pantanos venenosos la bruma sólida el arma circular. Eventos de una sin razón La imagen que acompaña es obra del fotógrafo ANIBAL RODOLICO más del autor en  https://www.flickr.com/photos/anibalrodolico y también en  https://www.instagram.com/rodografher/

Entre medio de las runas y los elfos la magia del mundo invisible aflora adormecida Nos atraviesan duendes despiadados buscan el ingrediente de una rara bebida Con ella pretenden inocular a los incrédulos a los que se aferran al cemento a los que ponen techo  a las ideas a los cortos ilustrados Necesitan  algo más que pericia para poder encontrarla Ríos de sangre corren más caudalosos que rápidos en la montaña Todo el dominio del sistema corrompe con metal apócrifo las almas que los duendes no pueden alcanzar Aun así ardua tarea afloran vientos subterráneos más allá de los sentidos Inexplicablemente sonidos  espontáneos y bruma de leño crepitando reúne a los parias y nómades En esos capilares raidos y polvorientos se asientan los héroes futuros por allí va la poesía el pincel que no descansa el cincel que modela sueños Toda esa furia que la soledad favorece tiende a evapor...