Sur, Palabras y más

Seria muy bueno poder recurrir a las palabras justas como para poder decir aquello que deseamos con precisión pero la vida es injusta es imprecisa es incierta y se lleva mas de lo que queremos aunque nos regala siempre mucho más de lo que podemos valorar Quiero seguir soñando con un mundo más igual igualdad para los sexos, para las culturas, para los colores y las formas de pensar Ando buscando aún, detrás del horizonte aquellas palabras que me ayuden a decir esto que quiero, no para mi sino para ustedes, para ella, para ellos, para todos sin distinción Quiero ser esa persona que pueda transmitir los sueños de hermandad que duermen en los rincones de los Andes, los sueños que se truncaron y que duermen en el Río de La Plata como también en la Isla Soledad Es posible soñar para luego construir porque detrás de cada uno de nosotros vive alguien insustituible para el universo alguien único, pero igual igual a mi, o a vos, o a ella y en esos sueños de igual...

Necesito esta voz que llega desde el horizonte, puedo escucharla como viento desgarrando la piel. Hoy volví a escuchar su relato, mezclaba sonidos de puna con acordes de bandoneón, escalaba por el aire hasta el techo andino, y desde allí bajaba por el Amazonas hasta el Atlántico, rezaba en una lengua común que no todos podemos comprender, algo como un lenguaje de sonidos tropicales y sureños. Dice, que lo que está unido por la Pachamama debe permanecer así para siempre, ese fue el mensaje de sus ancestros. ¿En qué lugar del trayecto se perdió esa cohesión de los habitantes originarios de esta tierra? Hay un lazo perfecto e invisible en la música de Jobim, en los sonidos de la quena andina, en el sonido araucano del cultrún, y así a lo largo de toda América. En sus animales vive esa misma voz que no parece humana, voz que transmite a los espíritus, un silencio de ecos y murmullos, bajo las piedras del Inca en Machu Picchu y también en medio del hielo de los glaci...

Son algunas de aquellas cosas las que me mantienen vivo las que me hacen desear despertar las que me desvelan hasta hacer de mí un testigo de la historia que se precipita en cada rincón de la atmosfera En mi piel se levantan pedacitos de ese camino que recorrimos como si no hubiéramos estado allí Es tan delgada y sutil la línea que nos separa de la pérdida de razón, de memoria, de tu presencia del fuego que me quemó para convertirme en la corteza de una nueva mirada sobre quienes permanecen aunque ya no vivan entre nosotros conviven si el anciano de la piel cobre o el niño descalzo de rostro curtido la madre desesperada protegiendo a sus hijos hambrientos también el conquistador de hierro o el soldado impune el asesino mercenario esa y todas las imágenes se funden una y otra vez dentro de mí también están dentro tuyo si permites oír el silbido de las almas del Río de la Plata si vuelas con el cóndor que sobrevoló las montoneras de Salta y J...

todo lo que ha de escribirse debe empezarse siempre desde el principio e intentarse siempre de nuevo, hasta que por lo menos una vez se logra de forma aproximada aunque nunca satisfactoria. Y por inútil que sea, y por terrible y desesperado que sea, hay que probar siempre de nuevo cuando tenemos un tema que nos aflige siempre y siempre con la mayor obstinación y no nos deja ya en paz. Aún sabiendo que nada es seguro y que nada es completo, debemos aun en medio de la mayor inseguridad y de las mayores dudas, comenzar y proseguir lo que nos hemos propuesto. Si siempre renunciamos antes de haber empezado, caemos en definitiva y finalmente no salimos ya de esa desesperación y estamos perdidos. Lo mismo que cada día debemos despertar y comenzar y proseguir lo que nos hemos propuesto, es decir, tenemos que seguir existiendo porque sencillamente tenemos que seguir existiendo, así, un propósito como el de conservar un recuerdo tenemos que comenzarlo y proseguirlo y no d...

Chimamanda Adichie: http://www.t http://www.ted.com/talks/lang/spa/chimamanda_adichie_the_danger_of_a_single_story.html Soy una cuentacuentos y me gustaría contarles algunas historias personales sobre lo que me gusta llamar “el peligro de una historia única”. Crecí en un campus universitario al este de Nigeria. Mi madre dice que comencé a leer a los dos años, pero decir que a los cuatro sería más apegado a la verdad. Así que fui una lectora precoz y lo que leía eran libros infantiles ingleses y americanos. También fui una escritora precoz. Y cuando comencé a escribir, alrededor de los siete años, cuentos a lápiz con ilustraciones pintadas con crayones que mi pobre madre estaba obligada a leer, escribía exactamente el mismo tipo de historias que aquellas que leía. Todos mis personajes eran blancos y de ojos azules. Jugaban en la nieve, comían manzanas y hablaban mucho sobre el clima, y se congratulaban que hubiera salido el sol. Eso a pesar del hecho que yo vivía en Niger...

Jamás te cuestioné una palabra, si en realidad mirarte era como alcanzar lo imposible, lo que ninguna de mis amigas podría tener jamás, que fueras mío aunque fuera una única vez, aunque tuviese que compartirte con cuanta novia eventual apareciera, que tu familia siempre fuera más importante que yo. No, no puedo decírselo así, sería como mentirle, algo así como prescindir de mi misma y aceptar que lo que llamé durante años amor incondicional, fue una simple calentura. Mejor podría enfrentarlo con las fotos de que trajo Charles el investigador, donde puedo elegir una por día, por zona, por mujer o por horario, armaría un rompecabezas solo para mirarlo a los ojos y esperar su reacción, ver que dejé de jugar el papel de la boluda y confrontarlo con mi verdad sabida por años. Saber hasta dónde me quiso, pero y después qué? Que haría yo con eso, si finalmente tuviera razón, sepultaría con cinismo y sordidez  mi vida actual. Creo que siempre supe que tenía...