Sur, Palabras y más

Voces que llegan desde Luz que conecta con sombra que deja de ser sombra y se enciende en otro que mira al próximo hasta formar una red que se plasma de necesaria identidad de pertenencia. Eso que la tecnología hoy parece enseñarnos es el motivo por el cual pudimos sobrevivir porque ninguna especie salvo la nuestra necesita del otro para hacerlo enajenados superficiales volátiles tejimos olvido desandando esa trama de felicidad de contención que llevó a entendernos aunque las lenguas fueran disímiles. Lamento las acechanzas de los que temen los que ubican enemigos para enfrentar para huir de la sorpresa y del trabajo que significa conocerse y conocer al otro porque todos somos otro para alguno otro de edad otro de deseos otros otro de lugar y también de espacio tiempo. Poder desandar esa línea ilusoria de autosatisfacción, selfies y consumo puede que signifique hallar l...

Naves rumbos aguas mieles Incógnitas en el camino de la vida Azules verdes huecos llenos Y de tu amor el roce de la piel Notas y silencios hojas en espuma Una mirada fresca alguna certeza Norte al viento y el recuerdo de tu sabor La pintura que acompaña se denomina MUCHACHA DESVISTIENDOSE es obra del artista SALVADOR DALI y corresponde al año 1959

Volátil y a la vez espeso, Intenso, en el pasillo blanco de las vides para mirar la montaña Arrastramos nuestros muertos, convivimos con sus marcas La genealogía es una ciencia difusa que cuela historias por nuestras venas. Como aligerar el peso? como, sin mirar las huellas, sin ver por donde caminaron los que estuvieron antes. El armado del presente, construye futuro pero no puede desistir de oír el pasado. Porque no es solamente repetirlo, es acarrear una valija muy densa que nos demanda respuestas precisas y ahí debemos elegir ya sean flores o  cardos, no descansaremos, ni podremos gozar la vida en plenitud sin haber hallado la ruta que nos dirija más allá no hay manera de sortear el destino. Algunos habrán descubierto si, que el destino no existe tampoco la casualidad sin embargo la libertad de hacer con nuestras vidas un camino propio depende de enfrentar estas esfinges de atrav...

Somos hablados por el deseo, habitados por su palabra. somos una huella calada profundo, resabio del inconciente colectivo. Memoria de aquel que d espertó teniendo hambre, dolor y frío, casi sin sentirlo, como sufrimiento estoico. Esa historia es la de millones. Los vemos en las pequeñas caras sucias que limpian los vidrios de los autos, o en los que cargan baldes de agua a través de minúsculos pasillos de construcciones precarias en las fotos de África (cuando no tienen noticias originales o para lograr distraernos). Nadie puede dejar de saber que vivimos en un mundo de profunda complejidad. Que es preciso estar más que atentos a los discursos grandilocuentes a las primeras planas a los que crean sentido a los inocentes y objetivos a los verdugos de mercado Las palabras pueden curar pero también enferman Pueden incluir pero también normalizan pueden albergar pero terminan excluyendo Lo bueno y lo malo no existen. En este ter...

Abren mi boca, los dedos penetran mi ser. Mientras, mi garganta sedienta de justicia, verdad y poesía, está seca. Por eso necesito beber agua de lágrimas de alegría, agua de vertiente de montaña. No quiero que cierren mis ojos los golpeadores Quiero elegir como ser, a quien amar, que deseos abrazar. Ser musa y diabla, morena y desequilibrada Ancha de caderas o flaca con ideas. Necesito que dejen de verme, como una foto que decora ambientes. Confío que desde el fondo de los tiempos brote mi grito de verdad Que virginidad, sumisión, abnegación, dejen de ser las banderas de mi muerte. Con los ojos bien abiertos denunciare las huellas del maltrato Un día como hoy será recuerdo y los que profanen en mi vida todas las vidas Dejarán de ser vistos como padres ejemplares y serán expulsados de la nueva sociedad. La pintura que acompaña es obra de MARILA TARABAY más de la artista en  http://marilatarabay.blogspot.com.ar/

Hoy. Aquí. En la caótica verdad. Caen las hojas quemadas, se inunda el pecho de dolor. Siempre algo debe morir, para que otra cosa nazca. Quisiéramos no sufrir, que sea sin dolor Pero, nadie cede su lugar, sin luchar primero, sin batallar, Cuando el mar se tiña de rojo, la marea lloverá almas y rezos, un nuevo soberano jurará lealtad. Hoy, Aquí, Nacen las flores del próximo milenio. La fotografía que acompaña es obra del artista ANIBAL RODOLICO más información en  https://www.instagram.com/rodografher/

Carrera demoledora desde los vértices hacia el plano triunfal Heridas, golpes bajos, ojos morados y ensangrentados Todo vale La zanahoria del capital enajenando la plenitud del alma. Distraídos juntando basura de las grandes ciudades, pasa por nuestras narices el tren con el último vagón, camino a la nada one ticket to nowhere. Lenguas foráneas y el mito de Babel frustrados, consumimos para sobrevivir, persistimos en huir del inconsciente colectivo. Expuestos al valor del mercado y doblegados por la miseria vacía del nuevo día, nos quebramos en cientos de hectáreas de bosques consumidos por fuego negro Entramos en sombras, somos fagocitados por la culpa. Se desmorona el  ilusionismo en la pantalla. Acurrucados como niño indefenso, acumulamos sobras del derrame. Desprovistos de habla, de sentidos todos… Algunos gritan, los ignoramos Como podríamos verlos o escucharlos no tienen bue...