Sur, Palabras y más

Allí donde moran las vueltas de la vida, se enciende un saxo para conquistar nuestro cuerpo La serpiente entramada en nuestra sangre, se deshace presa de su codicia y envuelta en su piel vieja, se enreda en sueños de veredas ajenas Luna muda, expectante, brilla jazz Palos y platos, pasos en punta de pies, para no despertar el sueño del niño interior Guitarras de cuerdas precisas, como  eco de otra vida Haciendo del día, una conquista invalida, en cada noche El circulo que pretende cerrarse horada una montaña para darnos la oportunidad de mirarlo todo una vez más. La obra que acompaña se titula SELENE fue pintada por   MARCELA MOTTA más de la artista en  https://www.facebook.com/MarcelaMottaArte

Pasan cientos de sensaciones por nuestros cuerpos nos levantamos como hoja nueva, manchada, amarillenta y a la vez renovada Somos lo que pudimos ser y no fuimos, lo que podemos ser y no logramos, lo que ansiamos y no conquistamos, Somos los expulsados del paraíso, y los renegados del poder Los descastados, parias universales, sumidos en una confusa marea de estímulos crocantes y ásperos Una gota de polvo maduro Sangra por nuestros rostros Rotos, puros  y heroicos transitamos sendas inexpresivas Gatillan los medios audiovisuales, por sobre nuestra ignorada soberbia Y hablamos, sin saber desde donde, sin ubicar la brújula que nos atrae magnéticamente hacia uno de los polos. Vamos cavando una senda profunda, a cada paso que damos. Pero creemos en la libertad que vemos en pantalla. Somos una familia de gente blanca o con sonrisas brillantes Y todo lo hacemos bien, Comemos bien, Trabajamos bien, ...

Una vez frente al Canal de Beagle, mecido por la marea, Iluminado por la montaña nevada Mojada mi alma por el recuerdo que despertó el paisaje Bombas, hambre y frío Morir a los 18, quedarse sin mañana Ser humo y viento, estela de nave fantasma Cuánto más tienen que morir los que vivieron Cuánto deberíamos recordarlos No imagino esa guerra ni ninguna otra Sea donde sea que estés Soldado vivo Soldado muerto Debemos gritar Nunca más Nunca más Generales borrachos Adolescentes muertos Perversos tiranos Torturando jóvenes porque todas esas flores que se llevó el mar volverán algún día Y exigirán justicia.

Amanece después de una noche de luna llena. Buscamos sus voces, recorriendo los edificios por donde se los vio por última vez Miedo Llanto Dolor profundo Silencio Carne desgarrada Ideas a punto de explotar Y luego, vacio enajenación del cuerpo Cuerpo percibido como un envase, que no les pertenece mas Y asi domesticados e inyectados Vuelan hacia el río marrón. Dicen años más tarde que de algunos queda parte de sus huesos. Prefiero quedarme con la poesía de Paco, la pluma de Rodolfo, las historias de Horacio Pero ellos no están viven con nosotros a través de los recuerdos. Sin embargo las que sí están son las Abuelas y las Madres Están los Hijos Están los Organismos Estamos Todos Porque no podremos olvidar jamás. Memoria, Verdad, Justicia

Troncos azules derruidos flotan por mares intrascendentes huelga decir que el deseo de llegar a destino partió hace muchas épocas Sin embargo cada noviembre vuelven a navegar las alas amadas alguna vez los orgasmos compartidos y la vieja escuadra gris perlada. Es cierto que se pierden recuerdos día a día que huyen de nosotros las palabras más precisas las frases más certeras, y envejecer es como una constante de declive hacia lo no conocido No sabemos cuanto de lo que hacemos pueda conservarnos la juventud Lo que sí es seguro que para poder seguir vivos necesitamos La misma pasión con que nos despertábamos, cuando una brisa molesta, silbada por una cigarra atravesaba el cuarto la misma originalidad, de ver todo con ojos pequeños, de oír con sensualidad desplegada, y así el tiempo, sea una excusa que nos damos, para sentir que nada se evapora más rápido que nuestra estadía en estas tierr...

Entre voces escuchamos hablar de la felicidad como si fuera un lugar a donde llegar o un proyecto de vida Y entonces todo lo hacemos por ella y haciéndolo nos perdemos, nos enajenamos, perdiendo de vista que ella, no es más que micro partículas de tiempo y de amor átomos imperceptibles imposible de alcanzarlos como imposible es tomar la lluvia y dividirla en infinitas gotas de agua. Y volvemos a dejar atrás ese instante sublime porque ya llegará la felicidad o el paraíso. Ausentes de conciencia, sin que la espiritualidad nos atraviese y nos permita transitar simplemente nos volvemos autómatas nos convertimos en seres predecibles esponjas del mercado Alejándonos en forma permanente de aquello que buscábamos con pasión. Al momento de despertar de este sueño inducido podemos  inferir que es tarde Sin embargo la paradoja es que aunque fuera ese solo y  mínimo instante vale la pen...

Recostada, viva, lujoriosa, y cándida a la vez Así estremecido, te tomé entre mis brazos y recorrí una a una las estaciones. Dormimos lunas verdes, ascendimos cumbres imposibles Cuando me detuve a contemplarte de nuevo Supe que no se puede poseer más que un instante de intimidad un segundo de completud las miradas entrecruzadas se descubrieron con los ojos cerrados y el hueco por donde se filtran todos los deseos estalló en cientos de estrellas que conmovidas echaron su luz sobre la pareja de dos que se animaron a desafiar lo que estaba establecido. La obra que acompaña se llama PATRI y fue pintada por la artista MARCELA MOTTA más de la artista en  http://marcelamotta.jimdo.com/