Ideas Sueltas

-


Escribo,
pausa,
todas las páginas
todas las palabras.

Medito,
vuelvo a escribir.

Para nunca ver
el rostro de quien lee,

para no saber
siquiera
si hay otro allí.

Respiro,
juego
a imaginarte
a que estás pendiente.

Celebro
estar vivo así,

contemplando
una cartografía
para navegar tu mente.

Mientras,
sigo aquí,
inventándote lector.

Invitándote
a que juntos dejemos
alguna huella en el planeta


Estarás ahí?

La obra que acompaña
PHILOSOPOHER´S LAMP
fue pintada en 1936
por RENE MAGRITTE

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Incertidumbre

-
Imagen
Piel dura cuerpo sorprendido   Sentido hecho jirones nubes complacientes   Viento del Sur   Las llamas se apagan un camino se dibuja entre medio de los cerros   Como trazar un beso en la oscuridad   o vestirse de incertidumbre si las certezas fallan   Es incierto frágil como el día que se acaba   De renaceres o de resurrecciones   A flote saliendo de puerto una vez más   Despidiendo a la montaña que te vio pasar Todo es calmo aun   Voy al encuentro de lo velado al abrazo de la tierra a encontrarme    Acompaña mi poesía la obra: Puerto de Frutos  de CARLOS PAEZ VILARO
Leer más

Ceremonia

-
Imagen
  Palabras ciertas parecen letras sueltas   anónimas evanescentes escondidas en el sentido   Descubrirse atentando contra la propia verdad   Desnudarse en el viento desgajarse   El propio deseo como hojarasca en la niebla   Como si quien condujera fuera otro   Podría ser yin y yang o karma   La fuerza de la lava emerge para arder todo alrededor   Cansado de deambular y ávido por nacer   Un vuelco torcerá el rumbo irá barlovento   A buscar destino a dibujar rostros antiguos   Sólidas formas en el cielo dibujan auroras multicolores   El sol emerge curiosamente desde el Sur   Su luz atraviesa enceguece   La marea retoma la calma el volcán deja de gritar   suenan guitarras al fondo voces ininteligibles susurran (Imágen creada por Copilot)
Leer más

Mi Lugar

-
Imagen
Este relato arranca en el condominio con el número diecisiete. Ni el uno ni el cero, ni jueves ni lunes. Sábado de grises templados, bóvedas y cúpulas modelando el horizonte poblado de hojas amarillas que caen al frente. Vereda impar, esfuerzo impar, silbidos o cánticos de las aves matutinas. Hay dentro una cierta neblina, que se disipa  cuando  caminamos hacia las puertas. La entrada es salida. El camino  tiende al sur o al norte. Como todo en un relato puede ser sutil, diseñar un recorrido es cerrarle  la puerta a otro.  Pierda el orden lector, nunca espere que en la vida el  siete anticipe al ocho.  Sepa que definir un lugar sin pensarse parte de él  es difícil. Tanto como  mirarlo desde miles de kilómetros de distancia, y  no saber si este lugar es una nacionalidad  o un sentimiento. Será por  sus  hielos permanentes, su costa bañada por el océano siempre frío e  infinito,  o por sus tierras fért...
Leer más