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martes, 24 de marzo de 2009

Treinta y Tres




Esperaré que traigan lo que queda de esta realidad,

Sentado podré oler mejor el humo de la ciudad

Podría correr hacia el otoño

Y sentir que son treinta y tres años que se fueron

Es el punteo de una guitarra o el gatillo de un FAL

Es la voz de los que no pudieron hablar

Tal vez la imagen del fantasma vagando por Núñez

Evitando el río marrón a donde fue su cuerpo

Es tarde de sol ahora

Fue madrugada de asalto

Si un pintor hubiera dado pinceladas que color habría elegido

Quien hubiera esperado rojos ausentes

Grises absolutos y todos ellos para acabar negro

Aún están allí en el manto de niebla

Se quedaron en el hielo para siempre

y con ellos algo de mí

permanece buscando una razón para curar.

Hay un sonido que brota del río

No podemos escucharlo de día

Pero un bandoneón toma cada vez más fuerza

Penetra el cielo y lo sangra en sonidos

Quien se fue ?

Allí más abajo estamos los que quedamos

En nuestras manos hay un trozo de ellos

Los que no están pero no se fueron

Los que no vivieron pero viven

Todos los que no quisieron pero fueron abandonados

Aún estamos buscándolos

Y están allí los niños huérfanos

Los jóvenes soldados y los artistas

Todos los que no quisieron una guerra

Si son treinta y tres

Emigrantes

Ausentes

Presentes.

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