Ser

Llevo conmigo

el olor de jazmines frescos

sobre las avenidas.

Cuento las historias

que se llevaron

al otro lado del mar.

Escucho los colores

de las flores del jacarandá

recojo del aire

susurros, alegrías,

y sufrimientos tortuosos.

Me detengo,

dudo,

me pregunto qué escribo?

por qué?

Cuestiono,

si hay naturaleza

en lo humano.

Percibo

algo de la palabra atravesándonos,

sorteando obstáculos,

enfermando y también curando.

Somos lo que hablamos,

nos convertimos en el personaje

del relato que habitamos.

Claro

como si esto fuera obvio,

hasta que un día

dejamos de nombrarnos

como nos llamaron

nuestros padres y sus padres

y los padres de ellos.

Esto significa que no hay historia?

No lo sé,

seguramente

la historia no será la misma.

Las reconstrucciones son azarosas

parciales, sesgadas, imperfectas.

Entonces qué hacer?

Escuchar la vibración de cuencos internos,

desmadejar las catáfilas que nos rodean,

olvidar por un instante

los miedos que son ficción de otro.

Hablar,

escucharnos,

construirnos libres,

porque aún el amor más grande,

sería rehén de lo que no podemos nombrar.

No sostengamos

que tenemos libertad para elegir.

Creo que somos elegidos,

por algo que está en otro plano,

que juega el juego de hacernos creer,

que somos libres autónomos e independientes,

y que elegimos nosotros y nuestros pares.

Cuando en verdad,

nunca los encuentros

tienen que ver con elecciones.

Deberemos aceptarlo,

observar todo,

desde la perspectiva de un pequeño insecto,

así,

abrazar la fortaleza que tiene

lo efímero

de nuestros minutos en este planeta.

AUTORRETRATO

pintado por

PABLO PICASSO

en 1972